Eine Prostituierte, die sitzend an ihren Freier angelehnt, stumm und insistierend von unten in seine Augen stiert, so über alle Maße abstoßend, dass ich mich fast übergeben muss.
Um die ostbrandenburgische Vorabendhimmelsfront braust keine See, Feuchtigkeit beherrscht die Luft, macht mein krauses Haar fozzy, wie nur der hiesige Landstrich das zustande bringt, lässt mich aussehen wie einen Flokati-Teppich.
Da lag es nun, das grasgrün eingebundene Buch mit dem schlichtesten Cover seit langem, das über die Büchertische dieser Literaturwelt fegte. Fegte, denn das Buch wurde in den Feuilletons rauf und runter besprochen und ergo auch verkauft.
An Titelfindungen zeigt sich meine Kreativität nie verlegen, wenn auch ohne konkreten Anlass, denn das Werk dazu will gar nicht verfasst werden. Trotzdem blitzt so ein Titelmonster vor mir auf und will zumindest im Smartphone verstaut werden.
Aus dem städtischen Friedhof oben am Tabor leuchtet es rot aus Bodengräbern wie von Urnenwänden: Rote Eisbegonien und rote Geranien beherrschen in Geschlossenheit die Szenerie, halten die Raster farblich einheitlich zusammen.
Kann ein BMW-Betriebsstandort in einer Industriestadt problematisch gesehen werden, wenn diese maßgeblich von Zwangsarbeiterschaft profitiert hatte während des NS-Regimes?