Endlich wird unsere Oma auf die Veranda geschoben. Der begleitende Arzt sagt, wir sollen nur leise reden und heikle Wörter verschlucken. Und wenn sie uns fragt, wie es uns auf der Universität geht, sollen wir sofort ablenken und sagen, dass die Schilifte in Betrieb sind, das mag sie.
Besonders viele Resolutionen entstammen in jüngster Zeit der Verzweiflungs-Tastatur von Künstlern, die wieder einmal nichts zu beißen haben und reumütig jenen Staat um Hilfe angehen müssen, den sie eben noch verhöhnt haben.
Norbert Gstrein ist zu seinem Sechziger in einer literarischen Welt angelangt, wo auch die Rezensionstechnik neues Terrain beschreiten muss, um ihm gerecht zu werden. Auf einen noch halbwegs überschaubaren Plot ist nämlich ein Wahrscheinlichkeitsspiel darübergelegt, das selbst den griffigsten Handlungsstrang jäh sprengt.
(Bitte nur lesen, wenn man mit einem Witz halbwegs umgehen kann.) Wenn die, welche am Vortag geimpft worden sind, über Nacht sterben, gibt es ein Plus bei den Todesfällen und ein Minus bei den Geimpften.
Am Morgen reiben wir uns den Frächterhonig aus den Augen. Was so poetisch klingt, ist in Wirklichkeit die harte Maßnahme zum Überleben, wenn der Wind ungünstig steht. Hier im Westen ist zwar das Wasser des Inns besser als im Osten, weil die Patrioten noch nicht hineingemacht haben.
Der wahre Wert der Verhunzung lässt sich erst nach Jahrzehnten erkennen, wenn Original und Verhunzung in gleicher Weise verschimmelt sind und sich herausstellt, dass die Verhunzung oft resistenter ist als die Steilvorlage.