Ich sitze im Drehsessel und lese in einer Zeitschrift. Lesen, um nicht mein verärgertes Gesicht im Spiegel betrachten zu müssen. Denn ich muss Geduld haben, da sie gerade eine karottenrote Kundin bedient.
„Wenn du zehn Durchschnittsbürger fragst, wo sie lieber leben würden, in den Tropen oder auf Grönland, was glaubst du, wie viele davon Tropen sagen würden?“ „Genau elf.“ „Elf? Warum?“
Es gibt keine richtigen Schriftsteller mehr, sagte er, und sein Freund daneben stimmte ihm zu, ich aber sagte: stimmt nicht!
Abgesehen davon, dass immer mehr zum Teufel geht, und es vor allem nur immer mehr von allem gibt, ist es kein Wunder, dass auch die Arschlochdichte zunimmt.
Die einzige Schraube, an der wir drehen können heißt „Gesundheit-Krankheit“. Den Rest müssen wir hinnehmen. Selbstoptimierung heißt: Nicht hinnehmen. Ab in den Gym.
Irgendwo bei Paul Nizon las ich, dass Elias Canetti nicht nur in Zürich gewohnt, sondern dass Zürich ihm auch Heimat gewesen sei. Aber nicht dem Iren, der ebenfalls auf dem Friedhof Zürich-Fluntern liegt, dem Dichter des Ulysses, dem Trinker Joyce.