Obwohl Vater in so einem klapprigen Zustand war, ließ er es sich nicht nehmen, jeden Tag seine drei, vier Flaschen Bier zu trinken. „Wenn ich etwas trinke, bekomme ich besser Luft“, sagte er.
Meine Eltern gingen beinahe zeitgleich in Pension. Zuerst die Mutter, zwei Jahre danach mein Vater. Der Wechsel in den Ruhestand sollte beiden mächtig zusetzen.
Guenviller ist ein ganz kleines Dorf, und wie mein Vater gleich feststellte, gab es dort nicht einmal ein Gasthaus. Nur sonntags nach dem Gottesdienst wurde im Vereinshaus ausgeschenkt.
So weit es möglich war, legten sie den Weg mit dem Auto zurück, und nach einer guten Stunde Fußweg waren sie an Ort und Stelle. Die Hütte hatte es förmlich zerrissen, gerade so, als ob sie explodiert wäre.
Mein Vater war ein Mensch, der immer eine Beschäftigung brauchte. Entweder, dass er bei anderen aushalf oder dass er bei uns zu Hause irgendwelche Umbaupläne, einen Zubau oder den Ausbau im Keller in Angriff nahm.
Er wollte sich mit dem Gift der Tollkirsche beseitigen. Wenn er nicht von Selbstmord redete, dann hatte er die Vorstellung, als Mönch am Berg Athos zu leben oder in ein Kartäuserkloster in Slowenien einzutreten.