Lieber Alois!

Ich freue mich, dass ich meinen Roman geschrieben habe, und es ist mir eine Freude, dass mein Verlag ihn produziert hat, das ist mein Wunsch und mein Ziel gewesen. Den Wunsch erfüllt, das Ziel erreicht.

Dass ich mein Ziel (wieder einmal) erreicht habe, ist für mein (Seelen-)Leben von wesentlicher Bedeutung. Aber dass der Roman nicht nur produziert, sondern publiziert worden ist, kann man leicht übersehen und vergessen. (Zarte Anzeichen gibt es wohl, aber es lohnt kaum, die im Detail aufzulisten).

Ich glaube, es macht heute kaum noch einen Unterschied, ob man ein Buch publiziert oder nicht publiziert. Die Annonce ist alles, der Rest nichts. Ich glaube, dass das literarische Leben im Lauf meines eigenen Lebens zum Erliegen gekommen und gestorben und heute so gut wie tot ist.

Ich spreche nicht nur von meiner, sondern von der Literatur insgesamt. Für die Medien, insbesondere die elektronischen Medien, insbesondere den ORF (und seinen Bildungsauftrag mit allem Pipapo) ist sie gestorben. Für die Printmedien lebt sie im Wesentlichen nur noch, wenn sie auf Longlists, Shortlists und bei Preisverleihungen vorkommt. Für Schule und Unterricht ist sie gestorben (und damit ist alles weitere auf Sand gebaut). Sie spielt im Großen und Ganzen keine öffentliche – und damit auch keine private Rolle mehr.

Ich spreche, wie schon gesagt, nicht in erster Linie von meiner Literatur, sondern von der Literatur insgesamt, die zu einem „Special-Interest“-Produkt für Literaturhausinsassen und ein paar Germanisten herabgesunken ist, künstlich zur Existenz gebrachte Schmuckstückchen in ein paar geschützten Werkstätten.

Da ich mit einer Buchhändlerin verheiratet bin, kenne ich die Zahlen – wenigstens hier: Da gehöre ich wohl zu den Bestverkauften (was die beamteten „Experten“ indigniert ignorieren und was aus ihrer Sicht vermutlich sogar gegen mich spricht…).

Aber wir sind alle einer wie der andere unerheblich und irrelevant: Wir erfahren ungefähr die Aufmerksamkeit, die Ornithologen oder Philatelisten erfahren. Eigentlich sind wir, einer wie der andere, Saison für Saison literarische Leichen.

Manche werden obduziert, die meisten nicht einmal das. Manche werden – wie es sich die mafiösen Karrieremacher des Literaturbetriebs ausschnapsen – als Literaturchristbäume aufgeputzt, aber auch die sind nur Christbaumleichen.

Ein bisschen Gerangel um ein bisschen öffentliches Geld. Man kann zwischen strahlenden Christbaumleichen und finsteren Nichtchristbaumleichen – und solchen, die überhaupt gleich im Märchenwald abgestorben und stehengelassen worden sind – unterschieden. And the winner is…

Aber es lebt nichts mehr!
Soviel zu Deiner Frage, wie es mir geht.

Liebe Grüße Egyd