Die Nachricht unserer bevorstehenden Hochzeit Francos Eltern zu übermitteln, war also sozusagen "a gmahde Wiesn". Das konnte man bei Bea nicht behaupten. Wobei ich sicher keine Freudenausbrüche erwartet hatte.
Ich sagte ja. Nicht sofort. Da war diese eine Minute, die sich für Franco wohl wie ein Jahrhundert gezogen haben muss, in der in Lichtgeschwindigkeit eine ganze Podiumsdiskussion in meinem Kopf ablief. Alma gegen Alma sozusagen.
Franco hielt Wort. Für ihn waren seit unserem Kuss vor seiner Garderobe die Dinge klar. Mit der größten Selbstverständlichkeit kreuzte er am nächsten Tag in meinem Büro auf, umarmte mich und drückte mir einen Kuss auf die Stirn.
Der verführerische Duft, der von der Küche her durch den Raum schwebte, tat ein Übriges. Franco half mir höflich aus dem Mantel, bot mir Gästeschlappen (!) an und deutete auf die Küchentür.
Ich saß in meinem neuen Büro, nur wenige Schritte vom „Steffl“ entfernt, und schaute zerstreut auf ein kaisergelb gestrichenes Gebäude aus der Gründerzeit auf der anderen Straßenseite. Mein Telefon klingelte. Es war Bea.
Das mit dem Baby überdachte ich dann noch mal kurz. Und zwar als ich Bea zu Hause besuchte, einige Zeit, nachdem Paul sie und Laurin vom Krankenhaus abgeholt hatte.